Elo

Na escrita de Stephanie Boaventura vemos dissolvidas as fronteiras entre passado e futuro, entre o que foi e o que ainda pulsa, entre bicho e sujeito, mãe e filha, e filho, morto e vivo, início e fim. Pra nossa sorte, ela afirma por aproximações, não por distinções. Do mesmo modo uma mãe: habita suas fissuras pra criar consciência de que é indivisa.

O livro atualiza a filha, que se sabe viva pelos ossos. Ela nomeia a perda sem apagar o que ficou e funda um jeito de ser mãe sem a sua própria mãe. Seguimos uma prece que insiste nos dias com a roupa de sempre, mesmo diante do mistério. Habitamos o calor do vulcão sem virar cinza.

Em elo, o que hoje é escolha, já foi falta de opção. O gesto já foi silêncio, a criação, ruína. Ao escrever, Stephanie cria um espaço de evocação: da vó das estrelas, do filho que partiu antes de ser memória, da filha que agora é mãe, da mulher que, ao gestar, também incendeia.

Até que os órgãos falhem, até que o corpo vire comida de minhoca e as minhocas se reposicionem como boas presas, torcemos pelo repetido dos dias e algum assombro. Pra que o ciclo continue, pra que sigam vivas e coesas as correntes oceânicas e os bandos de bichos pra que sejamos mães e filhas e sejamos parte deste todo que não começa e não termina. Eu estou segura. Você está seguro.

Mayara Blasi