Tudo que escrevo me mata

tudo que escrevo me mata nasce conforme o eu lírico percebe o fim do amor e o fim de si. conforme a ligação com o outro se quebra e o caminho pra dentro dele é preenchido por todas as conversas que não aconteceram, todas as lágrimas que não escorreram e todas as pequenas discussões que se condensaram num muro intransponível dividindo dois seres que haviam se escolhido. conforme a relação morre e eu morria ao longo dos últimos cinco anos. um livro sobre o amor. você é a inspiração de tudo que eu escrevo. da sensação de esperança, de paz, de abrir a porta de casa depois de chegar de uma viagem incrível ou de um dia estressante no trabalho ou do cheiro de café de manhã. da sensação de chegar em casa depois de fugir de você. sobre como o amor é a âncora que te segura e que te afoga. você fez do amor o peso de uma avalanche inteira. sobre como o amor é uma piscina perfeita até você crescer e perceber que na verdade era uma piscina infantil. rasa. milimétrica. que vai transbordar se você se apoiar nela. de como a gente se desfez um dentro do outro e depois desfez o outro. gelada demais nos dias amenos e fervente nos dias quentes. deixei que meu corpo perdesse todo esse calor e que sentisse frio. que as unhas ficassem roxas. que meu cabelo congelasse. tudo que escrevo me mata é uma cronologia. uma memória coletiva. de como a gente ama, se volta pra dentro do outro, e de como ir embora dói. até hoje tudo que eu chorei não foi intemperismo suficiente. depois, de como a gente tem certeza de que superou, deu a volta por cima, virou a página e agora alega pra todo mundo que não pergunta que foi melhor assim. que os dois estão melhores assim. exceto você. mas volta e comete os mesmos erros. mas vai e comete erros piores. te recebo conferindo a data de validade pra descartar o quanto antes e sei o quanto isso é cruel com você.

este livro é a doença e eu não prometo a cura. porque não sentir nada é um sentimento, também.