Câmera fixa

Marcela chama o vento e seu acaso e, com ele, compõe seus poemas. Atravessa um método, apresenta outro para, no frame seguinte, nos conduzir à confusão dos sentidos, a outras perguntas. Ainda, versa sobre a arte de empunhar pipas – os giros, o fôlego das repetições, o redemoinho dos retornos. Neste livro, a poesia opera sua força de palavra e silêncio. O pulsar do que não se pode reter, o movimento das “cinco janelas” e, como deixa subentender a poeta em seus versos: o que escrevo agora já é outra coisa. Exceto a câmera e seus registros, as palavras, mesmo cunhadas, não são fixas: “as coisas movediças estão lá”, aqui, avisa Marcela. E o livro quebra a geografia de quem o lê e, enquanto duvida, é livre, vibra. O soltar da linha. “Não há insígnias/ou agulha/que crave o tecido interno”. Imagem-palavra-poema-pipa e seus movimentos ou apenas abrir-se ao morno do vento — os punhos de Marcela na exata tensão, “em outra estreiteza mínima/após longa abertura do obturador”. E depois do morno, rajadas, enquanto a “poeta dependura a frase/antes que ela caia”. Não se atravessa este livro sem se revolver e deixar-se ventar “em ponto de desamparo”. Soltar-se é outro modo de ir na poesia que pulsa, nesta viagem.

Inês Campos