Brusco

O novo livro de põem as de Cecilia Furquim — brusco — é um livro de tensões. Tensões linguísticas: mistura de registros linguísticos sem qualquer mediação – cortei pauscom garras implacáveis/e joguei no meio da merda, poema circo; tensões políticas: referências à violência de gênero, aos pequenos e grandes fascismos de cada dia, à violência policial – violências que, aliás, frequentemente se misturam; tensões cronológicas: reconstruções de certa infância, imaginação de presentes paralelos e possíveis projeções de futuros.

Fiel aos impasses da contemporaneidade, a voz por trás de brusco não soluciona essas tensões  — ela as leva adiante, torna-as testemunhas das dificuldades do ontem, da miséria do hoje e (por que não?) da esperança do amanhã. Assim, brusco não foge de colocar, à mostra, a natureza contraditória das relações de afeto e de poder e sua indissociabilidade: o pai/amava/humilhava//a filha/amava/temia, poema colônia; o segundo homem/não perguntou meu nome/mas me disse/que possui muitos hectares/e que prossegue comprando/terra, para ele barata,/que tem muitos funcionários/mas não me disse o que planta, poema placa; minha família/manchada/de chibata/de sininho na mão, poema colônia; meu pai é uma/dor, poema ordem.

Em meio a essas tensões, brusco é também busco: busca e luta dos lutos anunciados na dedicatória do livro (sobre os lutos de//pai /par/país). No entanto, essa busca quase já não tem como objetivo recobrar o que se perdeu — algumas dessas perdas (talvez todas) são irremediáveis. Mais do que recobrar pai, par e país, o que se busca nas tensões do livro brusco é entrever, sem esperança de unidade, os fragmentos da história de uma mulher: sua dor e sua delícia no sombrio e difícil Brasil deste início de século.

Matheus Guménin Barreto