O rescaldo dessa casa sou eu

“A casa que contém todas as coisas” é uma frase que Virginia Woolf coloca na boca de uma de suas personagens, em As ondas, sendo, aqui, evocada para dar a justa medida ao livro de estreia de Raphael Matos Dourado. Esta casa, mais do que um quadrado de fundação e um triângulo sobre sua estrutura, é a metonímia do próprio poeta desdobrado em muitos cômodos.

Em cada uma das páginas d’O rescaldo da casa sou eu, a intimidade do eu-lírico não é espiada por frestas ou brechas, revela-se, conscienciosamente, como um convite de quem já compreendeu com Raduan Nassar, antes libertando-se do que contrariando o mestre, que o quarto não é inviolável quando se deixa a porta entreaberta para “A palavra irmão, /tatuada na retina”; que o quarto pode, sim, assumir ares plurais quando se internaliza a sentença: “antes de ser dois /é preciso ser sozinho”; que o quarto é mundo e, também, catedral quando se reconhece que “se vive enredado / por centenas de telhados”.

Nessa casa, além da linguagem do afeto abrigada nos cômodos de louvação a nomes e pulsares reconhecíveis e irreconhecíveis ao leitor, há, também, os cômodos de solidão, de áspera lucidez em relação à vida, às coisas e às pessoas; tudo isso em que, também, se empresta o espírito.

Com o pleno domínio da metáfora, do verso lapidar, das imagens ricamente construídas – como só os bons poetas são capazes –, o bardo do “de dentro”, cujo lirismo é capaz de espelhar a realidade, mostra, em cada poema integrante desse livro, que “Há sempre algo a ser dito nos espaços”. São esses espaços de fecunda vida interior, os quais flertam com cenas do cotidiano, que dão sustentação à casa-poesia para abrigar o homem, o tempo e o estar de cada coisa.

Maria Clara Aquino Damasceno