Trégua

Trégua: “suspensão temporária de hostilidades; cessação temporária de estado ou ação desagradável”. Assim lê-se no dicionário. Mas o que se lê nestes breves e intensos poemas de Claudia Itaborahy é que a trégua não separa um campo dos outros, um momento dos outros: o intervalo entre a “queda de início”, o “corte”, a “outra cena” e o “corre” — partes que compõem o livro — é mais um “intervalo doloroso” (como Bernardo Soares costumava nomear alguns de seus fragmentos, que vieram a compor o Livro do desassossego) do que exatamente um descanso.
Não descansamos neste livro: estamos perpetuamente a cair. Mas a queda é livre, como a de alguns planadores que se deixam levar pelo sopro dos ventos. E a dor, então, não é exatamente a da queda, mas a de sua suspensão, que nos permitever do alto o que se passa lá embaixo, na cidade de onde estamos ausentes: “olhar a cidade/ do alto/grande/sem saber/onde você está”. A chuva cai, a vida cai, eu caio, tu cais. Não há trégua, a não ser a da queda em suspensão, para tornar a cair: “… deixei o corpo cair. e, caiu. caía como pena, sem volta”. Queda sem trégua, trégua em queda, um rosto ao rés-do-chão pode ainda ver o que via do alto? O corpo, caído, vê: “raízes com o sexo exposto na terra/espalham-se no chão”. É também em movimento de vertiginosa queda que lemos este livro em que as perdas rolam: “os textos escritos somem e a madrugada só cai”. O que faz, então, com que nos mantenhamos suspensos na queda livre da leitura até o final do livro, quando os dias também caem, derretidos pelo verão? Talvez a certeza de que “a vida passa volta” e de que “para acabar/basta cair” sem medo.
Mas, se a grande aprendizagem, para aquela que lê, sempre esteve na escrita, a sutil aprendizagem, para aquela que
escreve, residirá ainda na leitura. Afinal, o mestre aqui é o poema, em sua queda livre de letras. E aqui também, como já anunciava a poeta Luísa Neto Jorge, só “o poema ensina a cair”.

Lúcia Castello Branco