Igrejinha do Rosário

Cada poeta tem seus desertões.
Terra, gente, luta: tudo se resolve ou dissolve em letras.
Minha terra tem a modesta Igrejinha do
Rosário, onde velei alguns mortos.
A começar por meu pai, que tinha Sebastião em seu nome, na minha terra há muitos Bastiões, incluindo o santo padroeiro:
enquanto ele ficava flechado lá na torre,
Cupido me flechava nas esquinas.
E tenho também outras terras, onde enfrentei rios & desafios. Beagá, Sabará,
quem saberá?
A gente se torna bardo para dar o brado,
se puder, dobrado. E hastear outras vozes, preencher solidões, pois ninguém
nunca está só se a mente é companhia.
A luta é esta: torcer para que o esqueleto
aguente o tranco, para que a casa suporte
as trincas, para que a magia supere os truques e para que o time se levante depois
das quedas.
Tinha um tio que sempre dizia: “ô, luta!”.
E adormecia no canapé enquanto a gente
fazia nele um cafuné.
Outro tio costumava dizer, batendo com a mão no outro pulso: “chumaço, torresmo,
toicinho, tostão”.
E daí?
Um poema é feito de palavras e de momentos. Um poema é feito dos movimentos, por mais imóvel que pareça.
Um poema é a memória pelejando.