Duíno

Há livros que nascem para perturbar. Duíno é um deles. Sérgio Prado Moura entrega aqui uma narrativa que atravessa o tempo e a pele, impregnando-se na memória como um presságio antigo. Da lama das lagunas alagoanas à penumbra das feiras e becos, ele nos arrasta para uma história de origem e exílio, de homem e bicho, de mito e carne viva.

Em Duíno, o nascimento é uma sentença e a sobrevivência, um milagre. Há uma criança que cresce entre cães, que mama em tetas de cadela, que ganha corpo e fúria sob a luz da lua. Mas o mundo dos homens não perdoa o que não compreende. E assim, caçado como fera, Duíno é arrancado de sua matilha e atirado ao coração de um lugar onde só a invisibilidade permite continuar vivo.

A escrita de Sérgio pulsa como a respiração do mangue. Seus parágrafos cheiram a sangue, marisco e brisa lagunar. Há uma musicalidade bruta em sua prosa, uma cadência de ladainha e grito, onde o destino se cumpre entre foices, feitiços e becos povoados de olhos opacos. Ele não entrega concessões: sua literatura é um mergulho sem boias, um rito de passagem no qual os pecados são absolvidos pelo esquecimento ou pelo ferro.

Duíno não é só um personagem — é uma chaga aberta no mundo, um eco de tantas infâncias jogadas ao deus-dará. Neste romance, Sérgio compõe um retrato de sombras e faíscas, conduzindo o leitor pelos tortuosos caminhos da identidade, da exclusão e da violência, num Brasil profundo que ferve, rosna e sangra.

Se há coragem, vá adiante. Mas saiba: Duíno nunca sai do corpo de quem o lê.

Fabiana Freitas