Os Cães todos verdes

Uma criança me habita em festa: não tenho medo. São poemas de abuso — e ainda assim, e também por isso, de uma paixão diabólica. Estar, não ser, a vida vivida em constante transitoriedade, o corpo sempre pronto a morrer. São fragmentos de adeus, curtas cartas que dizem: estou prestes a cometer um suicídio, mas não se preocupe, eu vou deixar para a próxima vez. E para a próxima, e para a próxima. Toda paixão é profana e todo gozo é sagrado. Deus é o rosto de um homem que machuca, Deus é uma mulher inalcançável. Armadeiras e bailarinas se unem, contraditórias, simbióticas, violentas como são as noites, em um mesmo palco vítreo. Há lábios de areia, há sangue e sal, há um iminente fim de mundo, e então dançamos, com a certeza e a dúvida apertadas nas mãos. Enquanto estou lendo marina, posso acreditar que há, sim, um espaço-tempo em que todos os cães são verdes. Corrompidos pela civilidade, sim, mas verdes, coloridos, deíficos, os cães todos vivos. Entendo a força dos enxames. Sei que todas as palavras são desimportantes, e por isso precisam existir. Sou também palavra enquanto estou lendo: desimportante, finalmente viva.

GABRIELA SOUTELLO