A montanha de Albert Camus: a biografia de um biógrafo

O que há de mais humano que o reconhecimento do nonsense da vida? O que há de mais humano que o pensamento em fuga da realidade, o esquecimento recorrente do mundo, o desejo escondido nas palavras e nas coisas, a loucura desenfreada como paranoia perante a morte inevitavelmente iminente? O que há de mais humano que o apetite pelo inumano, como essa utopia do derradeiro desmembramento da existência?
É neste cenário desencantado que Pedro Saavedra realiza o exercício de lucidez perante o absurdo da vida. Um exercício que passa pela afirmação do nada. E porque Pedro Saavedra é também um dramaturgo do fim do teatro, digo, então, num tom encenado: senhores e senhoras, meninos e meninas: eis o grande, o fantástico, o exuberante, o absoluto nada! Niente. Nichts. Rien du rien. Qual profeta do absurdo, Pedro Saavedra delicia-se com um festim do nada!
E é, realmente, de nada que se trata, porque nada há a explicar nestas linhas que escrevo e que antecedem o livro de Pedro Saavedra. Não há mesmo. Não há, porque o livro que se segue não é da ordem da explicação. É, antes, um livro-sensação, um livro que se arroga a liberdade da experimentação do vazio, do deleite de uma existência cheia de nada. É um livro que, sem rodeios, apresenta o nada como seu personagem principal e nos faz mergulhar no abismo mental de um narrador cuja complexidade advém de estar cheio de nada, em coabitação com a ausência de significado do mundo, num estado de permanente vertigem perante a vida.
Não há nenhuma lógica para que algo aconteça em vez de outra coisa. Trata-se apenas de uma coreografia de vazios e pequenos nada, pois a vida, como diz o Sérgio Godinho, é feita de pequenos nadas. E o narrador oferece-nos um percurso pelo seu mundo embrulhado de biografias vazias, episódios de morte e delírio perante o pequeno grande nada que é a vida e o seu sentido.
Homem invisível que vive na ansiedade de se manter sem qualidades, o narrador tem uma obsessão dupla e contraditória pela vida. É um biógrafo que inventa vidas, mas que as consome e elimina a uma velocidade impressionante, movido por um insaciável desejo de nada. Tem com a vida uma relação mortífera. Sôfrego do inorgânico, entra num desenfreado e fatal devir-montanha, mineral, rocha, ressequido na sua “humanidade” que transporta ao peito, tatuada na pele. O personagem principal é uma espécie de Bartleby mineralizado, solitário, serial killer que sabe que nada faz sentido, que já esperou Godot demasiadas vezes, sempre em vão. Um personagem que há muito habita o impossível e sabe que a sua repetição, o eterno retorno do impossível, é tudo o que lhe resta. O juízo final é, sempre, esse quotidiano repetido, onde a esperança é apenas um mapa esbatido, seco, ténue de um labirinto fechado, sem sentido, oco e vazio, da existência. Catadupa de percepções e de pensamentos desligados do corpo que desembocam irremediavelmente em esquecimento no divã de um psicólogo em quem ninguém — a começar pelo próprio narrador — acredita.
Camus, numa recensão à Náusea de Sartre, dizia que “um romance não é senão uma filosofia em imagens”. E é isso mesmo que Pedro Saavedra faz: cria uma série de imagens que remetem para a filosofia e o seu problema eterno do sentido da vida.
Em modo de conclusão, acresco apenas o seguinte: o livro que se segue é uma deliciosa alucinação.

Catarina Pombo Nabais