A nudez extinta

Os contos desta coletânea balançam ramagens alvissareiras, que nos convidam a uma perda dócil na ondulação de suas copas. Uma mulher esfrega a xícara com o lado macio da esponja. Uma criança observa os gansos ou se entedia no banco da igreja. Então, com um silvo, a paisagem é cortada por uma jaca em queda.
As crianças se põem a correr, sacudindo carrapichos e estátuas da barra de suas calças. Os pequizeiros se rasgam nas lanças do portão. A noite se abre no elevador panorâmico e a ascensorista insiste: não vai entrar? A narrativa é inundada por uma poética apurada, demarcando o momento em que o retorno ao estado anterior não é mais possível. A casca rachada da jaca revela a carne exposta, o desarranjo próprio do trauma.
Isabela Sancho suspende essa dobra da experiência. Os personagens hesitam e encaram a fissura: a violência sofrida, a relação perdida, a excitação, o desconhecido. Flagramos seus olhos procurando boias ou absolutamente rendidos. Assim como acompanhamos os gestos de uma resistência serena, capaz de guardar o desejo em uma maleta de pintura no armário.
E esta é uma das grandes belezas deste livro: da compreensão de que algo da existência agora está invariavelmente ligado a estes acontecimentos, e da consciência de que alguns deles propõem problemas insolúveis e constitutivos, se empreende uma investigação literária dos arranjos possíveis.
Como quem azeita as mãos e as mergulha nos gomos da jaca partida, salgando ou preservando o doce, e, quem sabe, encontra modos de colá-los com o leite que escorreu da própria fruta.