As cebolas

Espaço e tempo. Matéria e imaterial.
Um corpo habita tanto na sua dimensão física como na sua imensidão emocional, por estratos invisíveis, históricos, imperscrutáveis como a Terra. As cebolas levam-nos numa viagem pelas camadas rochosas até ao núcleo magmático — quente, tumultuoso, de consistência incerta, o centro.
Todas as horas passam
Todas as horas mudam
Todas as horas têm
Minutos que descontinuam
Assim vamos pelas palavras-tempo, essas que nos quebram e revolvem para logo nos reconstruírem menos incompletos. A autora espia por uma fresta e olha-nos as feridas privadas. Calvos de tranquilidade, chegamos ao último ponto final do caminho plenos de um abraço coletivo ao grito mais ínfimo que nos compõe.
Nestas páginas lemos confissão, segredo, espelho. Há crueza nas palavras como a há na natureza — e também isso nos conta os nossos pedaços. Um livro que é superfície refletora, alumia esperanças e dentes, sulca as comissuras labiais, cerra o cenho, corre água e caminho.

— lágrimas que comemos, refeição divina, boca mundana —
Assim nos partem, assim nos descascam As Cebolas.

Beatriz Peixoto